- Ну, рассказывай, - начал один из Инкизиторов, сдавая карты. Мы сидели за столом, играли в дурака, пили чай с печеньками. Инквизиторы, ставшие мне за долгие вечера бесед друзьями, сподвигали меня на глубокую рефлексию. Я с охотой подчинилась: любила всегда говорить о себе.
- Я была в зеркальной комнате. Комната была неправильной, не квадратной формы, и вся сплошь увешана зеркалами. Моя душа испытывала особый страх, когда я заходила туда. Страх остаться там навечно. Потерять саму себя. А это было возможно. Зайдя туда как-то раз, я поняла, что потерялась. Осознала, что мои тысяча отражений проникают в меня, и я перестаю понимать, где я. Котрая из них я? Меня разъедало изнутри чудовище негодования...
но вдруг несколько зеркал упало и разбилось
И тогда стало все ясно.
- И что дальше было с зеркалами? - спросил Второй Инквизитор, кидая мне три восьмерки.
- Ничего. Выбросила. Не в первый раз, - ответила я, отбиваясь. - Никогда не храню битые зеркала. И не склеиваю их.
- Грустное зрелище - смерть зеркал, - засмеялся Первый.
- Фееричное, - улыбаясь, скинула я все карты.